La mesa está puesta,
debajo, la vela derretida,
incineración.
La voz que te devuelve
a tu lugar
natural.
La indiferencia ardiente,
cuchilladas heladas.
Sopas de perdedor,
crema para un estafador
la cuenta la paga un timador.
el menu también incluyeu
uñas de coliflor,
para tu especulación.
Agua ras y una copia barata
de algo llamado talento,
comprado en un lugar llamado cerebro.
Promesas incumplidas de algún falso profeta.
El llanto del bebé, aburre al llanto del bebé.
Falsas promesas,
mesas vacías,
platos sucios,
sueños rotos.
Copa llenada con una sustancia carmesí,
alarga la distancia
de mi demencia senil.
Torta de sudor
y rojo pelo poco.
Las falacias de las sirvientas
acompañan a las bazofias de los meseros.
Acompañados de la Idiotez,
invitados por la cordial Incultura
y por la escalera al subsuelo
se encuentra tu majestad la Locura
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